EL SUR TAMBIÉN EXISTE







"Pero aquí abajo abajo,cerca de las raíces,es donde la memoria ningún recuerdo omite. Y hay quienes se desmueren y hay quienes se desviven y así entre todos logran lo que era un imposible. Que todo el mundo sepa que el Sur también existe" Mario Benedetti.


"Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir es aullar sin ruido" M. Duras http://t.co/


martes, 4 de julio de 2017

Mi recuerdo en tu día.Homenaje a mi madre. IMÁGENES. Ana María Manceda.

Mi recuerdo en tu día.Homenaje a mi madre.

IMÁGENES. Ana María Manceda.
El tren pasaba con su ruidosa agonía
yo en el pasillo esperando verte
al pasar por el frente de la casa.
Y ahí estabas, tu presencia humilde
tu mano en alto, un llanto
adivinaba tu mirada
tallada por años en mi cerebro
reprochando mi abandono.
Pasaba el tiempo...
al regresar te encontraba
quemando las hojas de un otoño seco.
Creía ver en ese montículo que exhalaba
incienso
las muñecas de porcelana, los disfraces,
las cadenas de oro, el derrumbe,
los fracasos y los odios.
El tren, tus tristezas, el incienso, los brillos,
y el abismo se asombraron.
Esta vez mi viaje sería sin tiempo.
En los pequeños regresos dejaría
un puñado de hojas secas para alimentar
el montículo en tu ritual de la hoguera.
Pero estabas…aún estabas.***

POEMAS DE ANA MARÍA MANCEDA PUBLICADOS POR EL ARTISTA ALICANTINO RAMÓN PALMERAL.

GRACIAS MAESTRO RAMÓN PALMERAL.-

Poemas de Ana María Manceda

HOMENAJE A MARIO BENEDETTI


CUANDO UN POETA MUERE. ANA MARÍA MANCEDA


EL POETA ES UNA ESTRELLA, NOS ILUMINA
NOS HACE TRANSITAR POR EL COSMOS
DEL PENSAMIENTO
DE LAS GEOGRAFÍAS MÁS SUTILES
DE LOS AMORES INMORTALES
DE LAS INJUSTICIAS HUMANAS
DEL VALOR, LA AMISTAD, LA FAMILIA
Y DE LA ETERNIDAD.

CUANDO UN POETA SE MUERE, SU LUZ
SEGUIRÁ VIAJANDO
COMO LO HACEN LAS ESTRELLAS
AÚN MUERTAS.


CUANDO UN POETA MUERE, SU ENERGÍA
SE EXPANDERÁ CON
LA ENERGÍA DEL UNIVERSO, SUS PALABRAS.
QUEDARÁN COMO POLVO CÓSMICO EN
NUESTRAS ALMAS, EN NUESTRO IDIOMA,
EN NUESTRA VIDA.
ENTONCES, EL POETA NO HABRÁ MUERTO
HA TRASCENDIDO.
****************************************

VOCES EN MI ALMA. ANA MARÍA MANCEDA ( En antología EXTRAÑA PERTENENCIA, Edit. Dunken.Bs.As. 2009) .


Escucho las voces varoniles
trajinando por los ámbitos de la casa.
Una risa, una protesta, un silbido.
Desde mi cuarto, tendida, relajada,
me dejo acariciar por esa melodía
tan amada.
Se llenan los espacios y cada rincón
rebelde
cae sumiso ante la vigorosa euforia.
Se iluminan mis sueños, mi soledad,
mi rutina.
Siento aroma a carne asada,
choque de copas, halagos al vino.
Sube la intensidad de los sonidos
y los recuerdos caen como lluvia
desalmada.
Estoy sola
mi cuerpo se dobla en el vacío
como evitando que huyan las sagradas
voces
por esos caminos del olvido.********

...........................AUTORA...........
Ana María Manceda : Escritora de San Martín de los Andes. Neuquen. Patagonia Argentina. Nace en Tucumán. Argentina. Desde el año de vida vive en La Plata, estudia ecología en la Universidad Nacional de La Plata. Hace CUARENTA  Y UN  años vive en la Patagonia Argentina( San Martín de los Andes). Realizó trabajos de investigación como docente de nivel secundario( fue profesora de geografía y biología en el C.E.P.E.N.Nª 13 de San Martín de los Andes hasta su retiro) en las cátedras de geografía y biología. Coautora del “ LIBRO DE LOS CIEN AÑOS”, historia, geología, antropología, geografía, educación de San Martín de los Andes ( premio especial de editores argentinos) ( 416 páginas). Hace ocho años participa públicamente en literatura. Seleccionada con Mención de Honor y primeros premios para diversas antologías por certámenes convocados a nivel nacional e internacional en poesía y narrativa( en forma continua desde el año 2000). En Octubre 2008 recibe 1º Premio en Certamen Internacional “ARTES Y LETRAS 2008” en narrativa por su obra “ DERRUMBE”. Editorial Novelarte. Córdoba ( Argentina). Integrante de REMES ( Red mundial de escritores en español) de SEA ( Sociedad Escritores de Argentina); DE POETAS DEL MUNDO y de WORLD POETS SOCIETY . JURADO DEL CEM( Centro Editorial Municipal de San Martín de Los Andes) Participa en diversas revistas literarias por internet: Letralia (revista de los escritores hispanohablantes); Isla negra ;Ciudad de mujeres; Azularte; Archivos del Sur; Artecomunicarte; Polseguera (España); Artesanías Literaria ;Yo Escribo.com.; Fundación Azara (Ecología);Con Voz Propia ;Revista Remolinos( Perú); Revista Almiar (Madrid); Herederos del Caos ( San Francisco California); Literaturismena( francés-español); Fitizeira( Galicia); Gira Poema;
Narrador.es ( España);Poemaria.com.; La página De Los Cuentos; Olerki poesía. es.; Como el Rayo( revista literaria); Revista Perito (Alicante España);Revista Camagua; Gaceta literaria virtual; Revista Poeta; Crónica literaria( rev. patagónica) ;El Alma Disponible(España);Estrellas Poéticas; Revista El Margen; En sentido Figurad ( letras solidarias) (México);Revista Myrtos(Córdoba, Andalucía));Revista Papirolas ; Inmigración, Arte y Cultura( Bs.As.); Espacio latino ( Letras Uruguay); Grupo Arcadia; Revista Literaria Baquiana. Miami. ( E.E.U.U); Revista “PALABRAS DIVERSAS” España; Estación Poeta ; REVISTA ARCOIRIS, bilingüe.Francés-español; La Casa deAsterión:
8 REVISTA TRIMESTRAL DE ESTUDIOS LITERARIOS Programa de Humanidades y Lengua Castellana
Facultad de Ciencias Humanas - Facultad de Educación Universidad del AtlánticoBarranquilla – Colombia

Seleccionada por poema “ Voces en mi alma” para Antología “ Extraña pertenencia” Editorial Dunken. Buenos Aires. 2009.
blogs: escribirte. com. ar ; el aleteo de la mariposa; www.buceandoenelinfinito.blogspot.com ; Mail. amtaboada@smandes.com.ar

miércoles, 14 de junio de 2017

Adam Zagajewsku, Premio Principe de Asturias e las letras 2017 Adam Zagajewski Adam Zagajewski Información personal Nacimiento 21 de junio de 1945 (71 ...

Tiene una poesía narrativa muy interesante.
Autorretrato
Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir
se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.
Vivo en ciudades ajenas y a veces converso
con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.
Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los
tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de París
y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen árboles que no expresan nada,
salvo su verde perfección indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.
Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.
Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,
y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas
se difuminan como nubes con el buen tiempo.
A veces me dicen algo los cuadros en los museos
y la ironía se esfuma de repente.
Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.
Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.
Cada dos semanas me reúno con mis amigos,
de esta forma seguimos siendo fieles.
Mi país se liberó de un mal. Quisiera
que le siguiera aún otra liberación.
¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.
No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece.
(De Mística para principiantes, 1997)
Escribía en la oscuridad
A Ryszard Krynicki
Cuando vivía en Estocolmo, Nelly Sachs
trabajaba por las noches con una luz apagada
para no despertar a su madre enferma.
Escribía en la oscuridad.
La desesperación le dictaba palabras
tan pesadas como colas de cometa.
Escribía en la oscuridad,
en silencio, que sólo interrumpía
el reloj de pared con sus suspiros.
Hasta las letras eran soñolientas,
sus cabezas caían en las hojas.
La oscuridad escribía
tras coger esta mujer ya no joven
como si fuese su pluma.
La noche se compadecía de ella,
sobre la ciudad se erigía
una gris prisión del alba,
la aurora de dedos rosa.
Cuando se dormía ella
los mirlos ya despertaban
y no hubo ninguna pausa
en la tristeza y el canto.
(De Mística para principiantes, 1997)
La poesía es búsqueda del resplandor
La poesía es búsqueda de resplandor.
La poesía es un camino real
que nos lleva hasta lo más lejos.
Buscamos resplandor en la hora gris,
al mediodía o en las chimeneas del alba,
incluso en el autobús, en noviembre,
cuando al lado dormita un viejo cura.
El camarero en el restaurante chino
estalla en llanto y nadie imagina por qué.
Quién sabe, quizás esto también es una búsqueda
que se parece a un instante a la orilla del mar,
cuando en el horizonte aparece un barco rapaz
y se detiene, paralizado largo tiempo.
Pero también, momentos de profunda alegría
e incontables momentos de angustia.
Déjame ver, por favor.
Déjame persistir, por favor.
Al atardecer cae una fría lluvia.
En las calles y avenidas de mi ciudad
en silencio y con fervor trabaja la oscuridad.
La poesía es búsqueda de resplandor.
(De De Regreso, 2003)
Tiene una poesía narrativa muy interesante.
Adam Zagajewski Adam Zagajewski Información personal Nacimiento 21 de junio de 1945 (71 ...
POESAPALMERIANA.BLOGSPOT.COM

martes, 13 de junio de 2017

¡FELIZ DÍA DEL ESCRITOR ARGENTINA! 13 junio

 ¡FELIZ DÍA DEL ESCRITOR ARGENTINA! A TODOS MIS QUERIDOS ESCRITORES, A LOS QUE NOS ANIMAMOS A DESNUDAR NUESTROS ESPÍRITUS LES PRESENTO UN FRAGMENTO DEL DISCURSO DE JUAN GELMAN CUANDO RECIBIÒ EL PREMIO CERVANTES.-
." La lengua expande el lenguaje para hablar mejor consigo misma.
Esas invenciones laten en las entrañas de la lengua y traen balbuceos y brisas de la infancia como memoria de la palabra que de afuera vino, tocó al infante en su cuna y le abrió una herida que nunca ha de cerrar. Esas palabras nuevas, ¿no son acaso una victoria contra los límites del lenguaje? ¿Acaso el aire no nos sigue hablando? ¿Y el mar, la lluvia, no tienen muchas voces? ¿Cuántas palabras aún desconocidas guardan en sus silencios? Hay millones de espacios sin nombrar y la poesía trabaja y nombra lo que no tiene nombre todavía.
Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura. El internarse en sí mismo del poeta es un atrevimiento que lo expone a la intemperie. Aunque bien decía Rilke: “[...] lo que finalmente nos resguarda/es nuestra desprotección”. Ese atrevimiento conduce al poeta a un más adentro de sí que lo trasciende como ser. Es un trascender hacia sí mismo que se dirige a la verdad del corazón y a la verdad del mundo. Marina Tsvetaeva, la gran poeta rusa aniquilada por el estalinismo, recordó alguna vez que el poeta no vive para escribir. Escribe para vivir"........








martes, 6 de junio de 2017

FRASES DE JUAN GOYTISOLO.



Juan Goytisolo Gay fue un escritor e intelectual español. Considerado como el narrador más importante de la Generación del medio siglo e incluso el mejor novelista español de comienzos del siglo xxi, su ...Wikipedia
Fecha de nacimiento6 de enero de 1931, Barcelona, España
Fecha de la muerte4 de junio de 2017

No critiques a tus enemigos que a lo mejor aprenden.

Violenta, imperiosa, la idea destructiva (lo fulminara) como una revelación.


La inutilidad del exilio y, de modo simultáneo, la imposibilidad del retorno.

No podía ser otra cosa (...) que un lento y difícil camino de ruptura y desposesión.

La libertad y aislamiento serán la recompensa del creador inmerso hasta las cejas en una cultura múltiple y sin frontera, capaz de trashumar a su aire al pasto que le convenga y sin aquerenciarse a ninguno.

La fobia visceral de mi padre a los homosexuales -cuyo símbolo execrable encarnaba su suegro- alcanzaba a veces extremos morbosos: había referido con gran satisfacción a José Agustín -y éste se había apresurado a repetírmelo- que Mussolini mandaba fusilar sin contemplaciones "a todos los maricones". Aunque por aquellas fechas yo no tenía la más remota sospecha de mi sexualidad futura, la noticia, en vez de exaltarme, me llenó de malestar.

Mi educación literaria fue muy desordenada puesto que no había educación literaria en aquella época, sino que había adoctrinamiento que es muy distinto. Entonces, me forjé mi educación a contracorriente: novelas francesas, novelas italianas, la novela anglosajona... Curiosamente, más tarde pasé a la literatura española, simplemente por desconfianza hacia la enseñanza y los valores que querían inculcarnos.

El potencial goce ínsito a mi cuerpo se impuso en seguida, brusco y convincente, a los discursos religiosos o morales que lo estigmatizaban. En la cama, el baño, las buhardillas de Torentbó, me entregaba con asiduidad al acatamiento de una ley material que, por espacio de unos minutos, me confirmaba en mi existencia aislada y particular, mi irreductible separación del resto del mundo.

El paisaje se transformó. Los objetos cobraron una existencia autónoma, impenetrable. La nada se abrió a tus pies. Transeúntes y automóviles circulaban caóticos, privados de finalidad y de sustancia. El mundo extraño a ti y tú extraño al mundo. Roto el contacto entre los dos. Irremediablemente solo.

Nuevo decorado, castaño de Indias, plantas silvestres, limonero y, a su sombra, el abuelo, real, en carne y hueso, con el periódico en las manos, te mira unos segundos, viejo, muy viejo, sin interrumpir la lectura, no hay nada que deciros, absorto en las noticias, la guerra mundial probablemente ha estallado.

El recogimiento o compunción de los comulgantes, los latines del cura, los movimientos de ponerse de pie y arrodillarse, los golpes de pecho olvidados por mí desde el comienzo de la guerra me parecían una mera coreografía carente de significado y sustancia.

(...) Autodidacta por obra de las circunstancias, me forjaría a solas una cultura desordenada y caprichosa cuyos efectos arrastraría hasta la treintena y de la que no lograría zafarme sino el día en que relajado ya definitivamente del medio barcelonés y español, empecé a revisar por mi cuenta los valores y normas que habían regulado hasta entonces mi vida sin las anteojeras ni prejuicios inherentes a toda ideología y sistema.



martes, 23 de mayo de 2017

Nro 186 por Ernesto Rodríguez del Valle - Issuu

Nro 186 por Ernesto Rodríguez del Valle - Issuu



Siempre tan  generosos con mis escritos, tanto en España, Uruguay, Australia, México etc. En este caso mi querido amigo y poeta Ernesto R. Del Valle en su revista GUATINÍ desde Miami ,publica mi cuento "El alarido del Hip-Hop" pág. 13 de la revista. Al clikear en el título aparece en forma de libro.

martes, 16 de mayo de 2017

POEMAS DE ANA MARÍA MANCEDA. ALMIAR.



 

Ana María Manceda
Los locos pájaros de la noche

Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa,
pero son estos locos pájaros
que deliran ante el eclipse de sol
desorientados,
responden al instinto de un sol escondido.

Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa
pero me llama el canto de las sirenas
que me esperan con lo más temido
el silencio.

Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa.
Pero creo acercarme al horizonte
y ahí, depositar mis esperanzas
sólo lo salpican mis lágrimas.

Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa.
Pero es mi viaje
no puedo enjaular a estos locos,
desorientados pájaros de la soledad,
ni evitar el canto de las sirenas
ni buscar el horizonte de la esperanza.
Es mi viaje.
___________________

El aleteo de la mariposa(La nostalgia desde el punto de vista del la Teoría del Caos)
Creí que estaba en reposo la nostalgia,
pero en algún lugar del universo
aleteó una mariposa.

Como un río viajando por su cauce,
la mente esculpida a cada instante
timonea emociones en la rutina.
El caos acecha transparente,
lo simple se vuelve complejo
lo equilibrado comienza el desorden,
lo invisible se presenta inexorable.

Porque la nostalgia es perversa, parásita, seductora.
Omnipresente, se mezcla con el flujo de la sangre,
con el aire que inspiramos.
El bello paisaje se cubre de neblina,
la música escuchada proviene desde
las sombras
y pinta las caras extrañas que deambulan por las calles.
entonces...
El poema es incipiente y el temido llanto asoma.

Creí que estaba en reposo la nostalgia,
pero en algún lugar del universo aleteó una mariposa.

________________________
Ana María Mancedaes una autora nacida en Tucumán (Argentina). Estudió Ecología en la Facultad de Ciencias Naturales de la Universidad Nacional de La Plata. Hasta su jubilación ejerció la docencia a nivel secundario en las cátedras de Geografía y Biología. Vive desde hace 40 años en San Martín de los Andes (Patagonia argentina) y desde hace ocho se dedica a escribir trabajos de investigación, cuentos, poemas y algunas obras de teatro. Es socia fundadora de la Fundación San Martín de los Andes y participa en todas las investigaciones y actividades culturales de dicha ONG. Es integrante, asimismo, de la Asociación Poetas del Mundo y del Directorio de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES).
      De su extenso currículo resaltar que es coautora de El libro de los cien años, impreso en Talleres Gráficos de Austral Visión, San Martín de Los Andes (1999), premiado por la Cámara Argentina de Editores. En el año 2000 fue seleccionada para las Antologías de Poesía y Narrativa (Ed. Minerva, Córdoba - Argentina) y en el 2002 recibió la Mención de Honor por Narrativa con el cuento Los jazmines también perfuman la oscuridad que propició que participara en la Antología 1ª Convergencia Nacional de Cuentos Junín País 2002, auspiciada por la Secretaría de Cultura de la Nación. En 2007 ha integrado la AntologíaMensajeros Literarios —por selección certamen internacional del Centro de Escritoras Nacionales Cenediciones (Córdoba, Argentina)—, en el cual recibió el 3º Premio en Narrativa por su cuento En busca de Jaime Chong.

      El poema El aleteo de la mariposa, aquí publicado, recibió Mención de Honor en el Concurso Internacional Edit. Novelarte (Córdoba; Argentina - 2006).

 
 Contacto con la autora: amtaboada [at] smandes.com.ar
 ILUSTRACIÓN POEMAS: Fotografía por Víctor López Pérez-Fajardo ©
(Ver muestra, en Almiar, de este autor)



domingo, 7 de mayo de 2017

SI ME PINTAS. ANA MARÍA MANCEDA

 
Si me pintas la cara
píntame una sonrisa, grande muy grande
tan grande que le de sombras
al dolor que sube por mi garganta
que viene desde el estómago, ahí
donde se estrelló mi alma. Y a mi mirada
 ¡ ah! Solo píntale un poco de rojo
y un asomo de lágrimas.***

martes, 2 de mayo de 2017

HOY FALLECIÓ ABELARDO CASTILLO. UN GIGANTE DE LA LITERATURA ARGENTINA


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ABELARDO CASTILLO

BIOGRAFÍA
Abelardo Castillo nació en Buenos Aires, el 27 de marzo de 1935. La familia se trasladó inmediatamente a San Pedro, donde el escritor vivió hasta los diecisiete años, y en 1952 regresó a Buenos Aires.
Publicó su primer cuento, "Volvedor", que ganó un concurso de la revista Vea y Lea. Junto con Arnoldo Liberman, Humberto Constantini, Oscar Castello y Víctor García Robles fundó la revista de literatura El Grillo de Papel, que fue prohibida en 1960 por el gobierno de Arturo Frondizi.
En 1961 fundó y dirigió conjuntamente con Liliana Heker El Escarabajo de Oro que apareció hasta 1974.
Castillo ha sido uno de los grandes defensores del relato breve, y  recibió una mención en el Premio Casa de las Américas (Cuba), categoría cuentos por Las otras puertas pero también ha cultivado el teatro, en 1963 su obra de teatro Israfel recibió el Primer Premio Internacional de Autores Dramáticos Latinoamericanos Contemporáneos del Institute International du Theatre, UNESCO, París y en 1964 El otro Judas obtuvo el Primer Premio en el Festival de Teatro de Nancy.
En 1969 conoció a la escritora Sylvia Iparraguirre, quien se convertirá en su mujer. A través de El Escarabajo de Oro, conoció al escritor Julio Cortázar. En 1974 cesó esta revista pero dos años después ya estaba involucrado en la revista El Ornitorrinco, junto a Liliana Heker y Sylvia Iparraguirre, esta publicación logró salir hasta 1985 y ha sido considerada una de las publicaciones más importantes en el campo de la resistencia cultural a la dictadura militar instaurada el 24 de marzo de este año.
Recibió en 1993 el Premio Nacional Esteban Echeverría por el conjunto de su obra. Y en 1994 el Premio Konex de Platino, otorgado por la Fundación Konex, al mejor cuentista argentino del quinquenio 1989-1993. En 2007  recibió el Premio Casa de las Américas de Narrativa José María Arguedas por El espejo que tiembla.
Su obra ha sido traducida  al inglés, francés, italiano, alemán, ruso y polaco.

BIBLIOGRAFÍA
Relato:
Las otras puertas (1961)
Cuentos crueles (1966)
Los mundos reales (1972)
Las panteras y el templo (1976)
El cruce del Aqueronte (1982)
Las palabras y los días (1989)
Las maquinarias de la noche (1992)
Cuentos Completos (1998)
El espejo que tiembla (2005)

Novelas:
La casa de cenizas (1968)
El que tiene sed (1985)
Crónica de un iniciado (1991)
El Evangelio según Van Hutten (1999)

Teatro:

El otro judas (1959)
Israfel (1964)
Tres dramas (1968)

PREMIOS
Premio Casa de las Américas (1961)
Premio Municipal (1982, 1989, 1985)
Premio Internacional de Autores Contemporáneos (UNESCO)
Premio Nacional Esteban Echeverría
Premio Konex de Platino
Premio Casa de las Américas de Narrativa José María Arguedas 2007
Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (2011)
Premio Ñ a la trayectoria cultural (2013)

ENLACES

martes, 11 de abril de 2017

FRASES DE LA ESCRITORA ALICE MUNRO. ESCRITORA CANADIENSE. PREMIO NOBEL LITERATURA 2013.-



FRASES DE LA ESCRITORA ALICE MUNRO. ESCRITORA CANADIENSE. PREMIO NOBEL LITERATURA 2013.-


.-La memoria es la forma en que seguimos contándonos a nosotros mismos nuestras historias.

La complejidad de las cosas, las cosas dentro de las cosas, parece sencillamente inagotable.

En la vida tienes unos cuantos sitios, o quizá uno solo, donde ocurrió algo; y después están todos los demás sitios

Es interesante lo que sucede al envejecer, porque los recuerdos se vuelven más vívidos, en especial los recuerdos lejanos.

La vida de la gente es suficientemente interesante si tú consigues captarla tal cual es, monótona, sencilla, increíble, insondable.

La prosa debe tener cierta aspereza, y actualmente me gusta escribir así. Me gusta escribir de un modo que, no sé. ¿Qué asuste un poco a la gente?

Detestaba la palabra "evasión" aplicada a la ficción. Podría haber argumentado, y no solo por llevar la contraria, que la evasión era la vida real.

La vida de la gente, en Jubilee como en todas partes, era aburrida, simple, asombrosa e insondable, cuevas profundas cubiertas de linóleo de cocina.

Si hoy en día vives lo suficiente, descubres que con tus hijos has cometido errores que no te molestaste en ver, además de los que viste perfectamente.

Estaba aprendiendo, con bastante retraso, lo que muchas personas de su entorno parecían saber desde la infancia: que la vida puede ser plena sin grandes éxitos.

Me encanta trabajar con gente, con las conversaciones de la gente y también con las cosas inesperadas que le ocurren a la gente. Lo inesperado es muy importante para mí.