DORADAS LUNAS DEL APOCALIPSIS. DESDE LA PATAGONIA: Ana María Manceda, finalista en concurso literario...

DORADAS LUNAS DEL APOCALIPSIS. DESDE LA PATAGONIA: Ana María Manceda, finalista en concurso literario...: De nuestra mayor consideración:                                                     Tenemos el agrado de comunicarle que ha resul...

Ana María Manceda, finalista en concurso literario Internacional "Huellas Contemporáneas" por su obra "EL ECLIPSE Y LOS VIENTOS"

De nuestra mayor consideración:                                                     Tenemos el agrado de comunicarle que ha resultado FINALISTA en nuestro Certamen “HUELLAS CONTEMPORÁNEAS”   motivo por el cual le hacemos llegar nuestras sinceras ¡Felicitaciones.  Siendo su/s obra/s seleccionada/s: “El eclipse y los vientos”   en género Narrativa.

Estimado/a autor/a:

Le enviamos la notificación de resultar Finalista en el concurso “Huellas Contemporáneas” en un adjunto, esto significa que su producción literaria se ha destacado, mereciendo como autor/a tal calificación, confiamos se integre a la antología y nos veamos al final del certamen en la entrega de premios que realizaremos en el Encuentro Literario Internacional el 9 de noviembre en la ciudad de Córdoba (enviaremos detalles del mismo oportunamente).

Agradeciendo su pronta respuesta, le saludamos cordialmente

                                                                                  Centro Escritores/as Nacionales

                                                                             Cen Ediciones-Córdoba-Argentina

HOMENAJE A ERNESTO SÁBATO. FRAGMENTOS DE LA NOVELA " LA NOCHE DE LA FLOR DEL CACTUS" ANA MARÍA MANCEDA

         ...    La jornada había sido intensa y todos estaban agotados. Inés aceptó la invitación de pasar la noche en casa de su hermano. Luego de despedir a Victorio, bajo la promesa de éste de ir a preparar la materia que tenía pendiente hace meses se dedicó a  los mellizos. Éstos se alborotaron más de la cuenta y acapararon la atención de su tía,  los disfruto al máximo, los acompañó en su baño, los ayudó a ponerse los  pijamas y ante la insistencia de los mellizos les leyó unos cuentos condimentados con datos de cosecha propia. La dejaron sin imaginación, las preguntas sobre brujas y monstruos se mezclaban con personajes reales, debió buscar la forma de no alarmarlos y así lograr  que se durmieran plácidos.

             Una vez  en su dormitorio, Inés se preparó a disfrutar de la soledad y el silencio que reinaba en la casa, situada en la zona aledaña al centro de La Plata, donde predominaban casa-quintas y residencias de fin semana. Se dispuso a seguir leyendo “Sobre héroes y tumbas” de Ernesto  Sábato,  se sentía más  madura para interpretarlo, lo había intentado cuando tenía diecisiete  años, pero le fue imposible  seguir esa manera  en la que el escritor expresaba la simultaneidad de pensamientos diferentes e inconexos casi al mismo tiempo, de esa permanencia del pasado en el presente, sin estar organizado cronológicamente. Siguió leyendo un rato, el cansancio la fue venciendo, el libro se le cayó de las manos y se durmió. El tiroteo comenzó a la madrugada, Inés se despertó aterrorizada. ¡Pedro...Pedro!Creía vivir la trágica noche del asesinato de su hermano menor, su cuerpo paralizado parecía a su vez correr por los pasillos de la casa, se mezclaban el sonido del tiro con el murmullo del movimiento de las ramas del bosque y  el  salto de las aguas de la cascada...

Fragmento del capítulo "Semana Santa en Gonnet" de la novela de Ana María Manceda "LA NOCHE DE LA FLOR DEL CACTUS"

Noble y significativa enhorabuena

Noble y significativa enhorabuena

Estimado Michael: He terminado de leer tu hermosa novela . El insólito retorno del pasado y me ha dejado una sorprendente sensación de placer. Si bien su trama es apasionante –ya que reúne todos los condimentos de una novela de misterio, aventura, amores, geografías varias y fascinantes–, en su trasfondo están todas las angustias del hombre: sus orígenes, sus migraciones, la honestidad, la infamia, el amor y la vida.     Te felicito y agradezco poder compartir tu amistad a través de miles de kilómetros.

Ana María Manceda. San Martín de Los Andes. Patagonia argentina.

Nota necesaria: Debo expresar aquí mi sincera gratitud a esta destacada escritora argentina, quien entre muchos otros lauros ha recibido Primer Premio en Certamen Internacional Artes y Letras en narrativa por su obra Derrumbe (2008). Además fue seleccionada con Mención de Honor y primeros premios para diversas antologías por certámenes convocados a nivel nacional e internacional en poesía y narrativa (en forma continua desde el año 2000). Autora de la novela La noche de la flor del cactus, y coautora de El libro de los Cien Años. Sus cuentos se han publicado en decenas de revistas de habla hispana (incluso Hontanar). Ha sido profesora de geografía y biología en el C.E.P.E.N.Nª 13 de San Martín de los Andes durante veinticinco años, y posee un abultado C.V. imposible de ser incluido aquí por su extensión. En Internet podrán encontrarse sus Blogs literarios: http://doradaslunasdelapocalisis.blogspot.com

y http://murmullosenelviento.blogspot.com    Su breve pero sincero comentario al libro, sin una gota de recelo –que comparte otras opiniones recibidas desde Suecia, España, Uruguay, México, EE. UU. y dentro de Australia–, muestra su dignidad y decoro, al dar su honesto dictamen sin circunloquios.

Millón de gracias, Ana María y que continúen tus éxitos.

Michael Gamarra

RELATO LIBROS VEO “ CARTA A FEDERICO SOTELLO” Ana María Manceda

                  

    RELATO  LIBROS VEO  “ CARTA A FEDERICO SOTELLO”

Ana María Manceda

                  Necesito decírtelo, necesito gritártelo, porque sino el asco que sentí ayer por la tarde puede envenenar mi cuerpo y enfermarme. ¡Cómo en un instante se nos puede derrumbar la imagen de una persona que por años fue construyendo, ladrillo por ladrillo, una personalidad de marketing!

                   En mi inocencia y mi amor jamás hubiera dado cabida a la mínima sospecha de tus acciones, Sí, veía a veces un brillo  extraño en tus ojos cuando alguna nueva amistad podía brindarte algún beneficio, alguna ventaja. yo me decía ─Qué ser extraordinario  es Federico Sotello, a pesar que estas personas no satisfacen sus expectativas espirituales, de que manera tierna y considerada los atiende─. Aceptabas alegremente sus invitaciones y ahí íbamos a pasar un fin de semana a sus casas de campo. Solamente un espíritu muy rico puede adaptarse a soportar gente tan ligera y diferente a nuestras costumbres. Qué escalones  bien pensados has ido construyendo para subirlos lentamente y que aguantaran el peso de tu ambición, de tu estúpida ambición.

                   En el último tiempo veo, capto señales muy tenues, que me fueron derrumbando. Ya tu última actitud frente a mi madre enferma me dejó un resabio de amargura, que aunque buscara excusarte, no pude superar. Me dejaste sola, espiritual y materialmente. Al morir tu esposa, mi madre, usaste la tristeza y una compostura soberbia para que la gente admirara tu dignidad ante la desgracia. Quizás por eso decidí ir a la ceremonia de tu consagración. Quería ver de cerca la puesta en escena, con el teatro rutilante, tu postura de político progresista. Cuando juraste por Dios y por la Patria me dije ─Pobre dios y pobre Patria ─ y te miré. Aún no sé como entre la multitud encontraste mi mirada, yo intuí que captaste mi mensaje ¡ Nunca me imaginé que llegarías a esto! Yo, Karina Sotello ¡Tú hija! comenzaré a andar sola. Algo es positivo, heredo tu fortaleza y tu constancia, pero la usaré para construir un destino auténtico, sin falsedades. Quizás con el tiempo comprenda y deba admitir que igualmente te amo. Ahora no puedo.

                                                                           KARINA.

SOY TRANSPARENTE. Ana María Manceda

 Soy transparente no porque sea bella etérea, luminiscente,
 soy transparente porque soy mamá de un hijo adolescente.
 El vaga por la casa repartiendo de forma dadivosa; calzones, medias, zapatillas.
 Soberbia juventud sonámbula, no me ve, no me oye
 pasa a mi lado de figura de fantasma, dejándome la estela del perfume a esperanza,
 y se prende mi amor en ese aroma.
Yo sé que estoy sembrando semillas que germinarán cuando él sea padre,
 mientras tanto desde mi transparencia,
 armo todo los días este hogar de plantas perros y gatos.
 Soy transparente tengo un hijo adolescente,
 pero sé que en la historia de mi vida esto es solo un rato. ***

POESÍA PALMERIANA( ALICANTE. ESPAÑA):POETAS ARGENTINAS; Poemas de Ana María Manceda

POESÍA PALMERIANA: Poemas de Ana María Manceda

EL LOCO DE LAS ESTRELLAS. ANA MARÍA MANCEDA

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“EL LOCO DE LAS ESTRELLAS”   ANA MARÍA MANCEDA

En Antología “ Mundo poético” 2003.Bs.As                                                                                                                                  

                          Por primera vez en mi vida me siento mortal. Ahora viajo por la cornisa de mi destino presintiendo el abismo de la muerte ¡ Yo, que creí estar cerca de Dios! Año tras año entre las paredes del laboratorio; fórmulas, telescopios, complejos sistemas computarizados. Las madrugadas nos sorprendían a Ricardo y a mí, analizando, discutiendo, filosofando sobre la extraordinaria energía que captábamos a millones de años-luz. Necesito contarlo, dejarlo escrito, porque lo que me ocurrió demuestra que el poder más asombroso que tiene el hombre es lograr gobernar su mente, irónicamente con mi cerebro tan trabajado no lo pude hacer. He comprobado que un linyera tiene más sabiduría y equilibrio para errar por este mundo que mi propia persona.

                         Hace seis meses mi colega y amigo murió, la ciencia tan avanzada no pudo con su enfermedad. En el momento de su muerte sentí el colapso de mi vida. El dolor que experimenté fue tan terrible que trataba de enmascararlo, evaluando de manera sistemática el poder de los virus, esas partículas que son un eslabón entre los seres vivos y lo inorgánico y de cómo pudieron vencer un cerebro tan evolucionado como el de Ricardo. Nosotros, hombres de la ciencia, estábamos cerca de llegar a la comprobación de la Singularidad del Universo. Estos estudios nos elevaban a una claridad de pensamiento que rozaba la religiosidad, sentíamos que estábamos cerca del secreto de Dios. Luego, todo se derrumbó, fue nuestro propio Bing- Crasch.

                      Pasaron los meses, el trabajo quedó estancado, ya no podía seguir solo. Comencé a deambular por la ciudad. No sé por qué extraña razón evadía los lugares mundanos y glamorosos para internarme en las zonas más oscuras, insondables, miserables de la noche. Yo, que venía de un universo que brillaba desde el origen del todo, me arrastraba en la oscuridad total, pero a la vez sentía el impacto de algo nuevo, asombroso. Comencé a sentir el dolor y el placer de mi carne, a experimentar la sensualidad de la obscenidad. Me rebelé contra mi estilo de científico atildado y fui logrando cambios en mi aspecto antes de vagabundear por la zona prostibularia de la ciudad, hasta conseguir una verdadera metamorfosis. Mi mujer y mis hijos no notaron mi transformación, para ellos yo seguía hasta el amanecer con el rito de la investigación. Y,  a mi manera, estaba descubriendo no el origen del universo, sino lo que pasa en la vida  subterránea de nuestra sociedad.

                   Llegaba a mi hogar con un agotamiento total. Me dolían las piernas por los tacones altos, la cara me ardía de tanto fregarla para sacarme el maquillaje y el sentido de culpa por la vejación sexual comenzó a ser reemplazada por el placer. Perdí el temor al rechazo social y cada noche era un desafío, no quería ni justificarme ni culparme. Era dueño de mi  vida, de mi destino. A veces, en soledad me preguntaba si no estaba en la búsqueda del desafío final, la muerte. Conocí el cinismo, la mentira, la abyección. Cuando el cansancio me vencía y un atisbo de angustia comenzaba a germinar, buscaba a mi nuevo amigo, el linyera y juntos recostados sobre el puente, paliando el frío de la noche con un té caliente al lado de una pequeña fogata, mirábamos las estrellas. Me admiraba su sapiencia empírica  respecto al cosmos. Pude saber de bellezas y conocimientos que jamás hubiera sospechado. Pero estos momentos especiales terminaron a los pocos meses,  mi  amigo decidió seguir por otros caminos. No tengo más deseos de escribir, vacié mi existencia.

                   Con el tiempo Alberto desapareció, la búsqueda por parte de la familia fue angustiosa. El mundo científico quedó conmocionado. Mientras esto ocurría, los linyeras se reunían bajo el puente, como en congreso, para escuchar las historias del vagabundo sobre la amistad y las constelaciones. La harapienta comunidad lo llamaba  “ El loco de las estrellas”

                   Un invierno muy crudo el vagabundo fue hallado muerto. Entre sus harapos sólo tenía un cuaderno con extraños relatos sobre la muerte de un  tal Ricardo, datos del  cosmos, apuntes sobres virus y una foto en la que se veían a dos científicos de espaldas mirando una gigantografía en la que se destacaban estrellas muy brillantes. Curiosamente, algunas constelaciones parecían figuras de ángeles mutilados.***

“LAS LUCIERNAGAS DE LA CRUZ DEL SUR” ANA MARÍA MANCEDA. SAN MARTÍN DE LOS ANDES.En Inmigración, Arte y Cultura ( Buenos Aires); Revista Perito ( Alicante, España) Y Revista HONTANAR,Australia.

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                   Alcancé a plantar la última primavera en el macetero cuando comenzó a llover, las montañas quedaron desdibujadas por el telón acuoso y ya no podía disfrutar del verde intenso de los bosques, para mi sorpresa, se infiltraban entre las gotas, incipientes copos de nieve que pugnaban por armarse y dominar la precipitación. Estábamos a fines de septiembre, en el pueblo creíamos que ya había caído la última nevada, pero la naturaleza sigue sus códigos, suspendo las tareas en el jardín y entro a la casa, debo prender las leñas del hogar, el frío comienza a sentirse.

                   Disfrutar de un café, mirar televisión, pequeño recreo,  en pocas horas estará la familia reunida y debo dedicarme a las tareas comunes.

─Mami, la maestra te mandó un comunicado, debés firmarlo.

─Querida, mi camisa gris la necesito para el jueves, tengo reunión.

─No quiero tomar más sopa, estoy harto.

─Planifiquemos el fin de semana largo, quizás un breve campamento.

─¡Basta de rutina, relax, relax…!

                   Pero mi estado de relax salta como un resorte, en la pantalla está la imagen de un hombre, un profesor en ciencias políticas español que visita la Argentina, su nombre produce mi conmoción. ¡José Carlos!  Mi mente comienza a desandar por un túnel que me lleva a recuerdos  de la infancia.

                   Eran épocas de posguerra, una mañana en la cual el viento proveniente del río traía anuncio de lluvias estivales, el barrio se vio alborotado. Habían estacionado camiones del ejército en el “ campito” que algún día sería plaza, de ellos comenzaron a bajar familias de inmigrantes. Era un acontecimiento extraordinario, los vecinos salían a las puertas de sus casas a observar el suceso, los más chicos cruzamos las calles y nos metimos en el “campito” para ver de cerca todo lo que ocurría. Se veían personas de todas las edades,  hablaban distintos idiomas. De ahí en más la vida de ese barrio platense cambió totalmente.

                   Al estar de vacaciones podíamos disfrutar desde la mañana temprano el movimiento de los extranjeros. Yo los espiaba desde el dormitorio de mis padres cuya ventana daba a la calle, tenía un mirador envidiable. Por la tarde me cruzaba al campamento que habían levantado los nuevos y exóticos vecinos. Antes de hacerlo arreglaba mi pelo con más esmero y robaba un poquitín de perfume a mi madre, tenía doce años, los chicos inmigrantes me parecían hermosos. Algunos eran introvertidos, otros más sociables, nos fuimos haciendo amigos. Con las chicas de mi edad jugábamos a las figuritas, cara o seca, y a las muñecas. Entre todos a la rayuela, escondidas, mancha venenosa o “Farolera Tropezó”. Si por alguna causa no cruzaba me llamaban  _¡Rita...Rita! y yo salía presurosa con mis figuritas, las trenzas recién hechas por mi mamá y el corazón palpitante de ilusiones.

                  Predominaban  españoles, vascos franceses y portugueses. Los vascos eran los más bellos, los veía inalcanzables más aún cuando hablaban un idioma tan diferente al nuestro. Cada familia vivía en grandes carpas pero al poco tiempo comenzaron a construir sus propias casas sobre terrenos que el gobierno les había adjudicado, cercanos a la plaza. Eran muy trabajadores y hasta los niños colaboraban en la construcción de sus futuros hogares. ¡ Cómo me cautivaba verlos en su rutina! Las mujeres lavaban la ropa en bateas y las fregaban con cadenciosa energía mientras entonaban canciones de sus terruños. Me sorprendía ver tomar el vino en un objeto de cuero que lo llamaban bota. Don Ramón, el portugués, comía fideos al pesto y tomaba el vino de esa manera. Aprendí muchas costumbres, entre ellas la de bailar la jota aragonesa, y no dudo que ellos aprendieron tradiciones nuestras, el mate era un ritual que lo asimilaron de manera entusiasta. Valoraban sobre manera lo que obtenían, eran muy ahorrativos, esto les daba un ligero aire de superioridad respecto a nuestras costumbres, no podían creer la cantidad de alimentos que ingeríamos.  ¡Nuestros famosos asados! Fue una época muy feliz. Luego de la cena, en las noches de verano de calor abrumador, nuestros padres nos dejaban jugar hasta tarde, a esa hora preferíamos jugar a las escondidas, la noche participaba cómplice de nuestros refugios.

¡Rita! Época de sueños, rasguños  a un futuro inventado, mejillas coloradas y oleadas de sensaciones nuevas en el cuerpo. Sentido de vergüenza, la religión implacable con su dedo acusatorio respecto a esas sensaciones. Culpas, culpas. Pero la vida siempre gana. La intensidad de la vida.

                  La plaza tenía luz en las esquinas y como era de una manzana de extensión, predominaba la oscuridad, cada carpa tenía sus propios faroles. Recordando las imágenes de ese pasado se me ocurren que eran  mágicas. Las noches estrelladas en las que reinaba la Cruz del Sur, era para los inmigrantes la realidad que les señalaba el cosmos de encontrarse al sur del planeta y tan lejos de sus patrias. Miles, miles de luciérnagas danzaban alrededor de nuestras correrías. Gritos, risas y silencios. Cuando la lluvia acechaba se sumaban a nuestro juvenil alboroto el canto de los grillos y el croar de las ranas. Durante nuestro escondite, el silencio dejaba escuchar nostálgicas castañuelas o dulces melodías portuguesas.

¡ Cómo que no se ve La Cruz Del Sur!

¡ Y las Tres Marías tampoco?

- ¿Qué constelaciones se ven en el Hemisferio Norte?

                   Con el tiempo me incliné hacia la amistad de un “Galleguito” que en realidad era de la zona de  Valencia. Contaba de su hermosa ciudad de Alicante, el mar  Mediterráneo, el Monte Benacantil con su castillo de Santa Bàrbara, los Festejos en las noches de San Juan con sus hogueras durante el solsticio de verano, los fuegos artificiales, la tarta de atún que comían para la ocasión, fiestas cuyos orígenes se perdían en la noche del tiempo. Yo quería estar todo el día con él, José Carlos era el más serio del grupo, tenía quince años y una belleza enternecedora. Su piel de nácar resaltaba sus grandes ojos negros y el gracejo que tenía para hablar me tenían en un estado de éxtasis. Una de esas tantas noches  jugábamos a las escondidas, pero las reglas del juego, supongo que lo decidimos pícaramente, era hacerlo por parejas. Yo, embriagada de vida, me adorné el pelo y la frente con luciérnagas y en los dedos lucía anillos de falsos diamantes. Estaba iluminada, las estrellas habían descendido para embellecer mi felicidad. Así, radiante de la mano de mi príncipe extranjero, corrimos a escondernos. Nos arrodillamos, entre unos pastos altos que crecían a la vera de la calle cuyas flores exhalaban un perfume exquisito, nos miramos, fueron instantes sagrados, los sentimientos quedan paralizados, es como una foto del alma. El mundo seguía su movimiento y nosotros ahí, atrapados en las redes del espacio y el tiempo ¡ Flasch!  y te marca para toda la vida. ¡Doce y quince años! y la Cruz del Sur, las luciérnagas y la vida que seguirá  de manera inexorable su camino. Nos tomamos de las manos sin hablar, de pronto me abrazó y se puso a llorar. En ese momento comencé a dejar el juego de la niñez para andar por otro sendero, el más espinoso, es el camino en el que juegan los adultos y así como destrocé luciérnagas para adornarme, así destruyeron  los adultos nuestro mundo de niños. Es la guerra, es el hambre, José Carlos me contó por la tragedia que había pasado con su madre durante la Guerra Civil Española, la lucha, la dictadura de Franco. Lograron llegar a América , cobijados por su tía, que era mi vecina, pero sólo pensaban en regresar, su padre estaba preso, fue combatiente republicano. Y así lo hicieron, nunca más supe de él hasta hoy.

                   Y la niñez se fue y las noches del estío, en la ciudad de La Plata, iluminadas por las luciérnagas y la Cruz del Sur y nosotros, maravillosos niños arrodillados, quedaron para siempre.

                    Mi piel tensa y húmeda por la emoción sintió un escalofrío, tenía su imagen de hombre ante mí.  José Carlos pudo triunfar sobre su dolor, me sentí feliz de haber sido un pequeño eslabón en una etapa maravillosa de la vida.

                   Sentí pasos sobre la nieve acumulada en el jardín de este lugar patagónico. Con lágrimas en los ojos me levanté para espiar por la ventana el arribo de mi familia, la que armé con el hombre que fue mi compañero del espinoso camino, el de la lucha cotidiana, con el que juntos sufrimos los dramáticos sucesos, aquí también ocurrieron, de este difícil, solidario, inmaduro, ultrajado,  bello país que se encuentra bajo la Cruz del Sur.***

“LAS LUCIERNAGAS DE LA CRUZ DEL SUR”  ANA MARÍA MANCEDA. SAN MARTÍN DE LOS ANDES.En Inmigración, Arte y  Cultura ( Buenos Aires); Revista Perito ( Alicante, España) Y Revista HONTANAR,Australia.

DÍA MUNDIAL DEL LIBRO- 23 ABRIL

Día del libro, 23 de abril La celebración del día del libro se remonta a principios de siglo. La historia del libro se hace festiva y surgen actividades literarias en toda España. Hoy, el día 23 de Abril se celebra en todo el mundo, el día del libro internacional. El Origen del día del libro se remonta a 1930. El 23 de abril de 1616 fallecían Cervantes y Shakespeare. También en un 23 de abril nacieron – o murieron – otros escritores eminentes como Maurice Druon, K. Laxness, Vladimir Nabokov, Josep Pla o Manuel Mejía Vallejo. Por este motivo, esta fecha tan simbólica para la literatura universal fue la escogida por la Conferencia General de la UNESCO para rendir un homenaje mundial al libro y sus autores, y alentar a todos, en particular a los más jóvenes, a descubrir el placer de la lectura y respetar la irreemplazable contribución de los creadores al progreso social y cultural. La idea original de esta celebración partió de Cataluña, del escritor valenciano Vicente Clavel Andrés, proponiéndola a la Cámara Oficial del Libro de Barcelona. Poco después, en 1930, se instaura definitivamente la fecha del 23 de abril como Día del Libro mundial, donde este día coincide con Sant Jordi (San Jorge), patrón de Cataluña y Aragón y es tradicional que los enamorados y personas queridas se intercambien una rosa y un libro.

Capital Mundial del Libro

En 2001 a iniciativa de la UNESCO se nombró a Madrid Capital Mundial del Libro. Desde entonces cada 23 de abril, diferentes capitales de países del mundo han ido acogiendo este honor, realizan durante el año diferentes actividades culturales relacionadas con los libros. En 2002 ocupó el puesto Alejandría, Nueva Delhi en 2003, Amberes en 2004, Montreal en2005, Turín en 2006, Bogotá en 2007, Ámsterdam en 2008, Beirut en 2009, Liubliana en2010, Buenos Aires en 2011, Ereván en 2012, Bangkok en 2013 y Port Harcourt en 2014.²

A partir del 23 de abril de 2012 Ereván es elegida como la capital mundial del libro, permaneciendo en el cargo hasta la misma fecha de 2013 en la que será sustituida porBangkok.³

El comité de selección está integrado por representantes de la Unión Internacional de Editores (UIE), la Federación Internacional de Libreros (FIL), la Federación Internacional de Asociaciones de Bibliotecarios (IFLA) y la UNESCO.²

Las siguientes ciudades han sido seleccionadas como capitales mundiales del libro:

Año	Ciudad	País
2001	Madrid	España
2002	Alejandría	Egipto
2003	Nueva Delhi	India
2004	Amberes	Bélgica
2005	Montreal	Canadá
2006	Turín	Italia
2007	Bogotá	Colombia
2008	Ámsterdam	Países Bajos
2009	Beirut	Líbano
2010	Liubliana	Eslovenia
2011	Buenos Aires	Argentina
2012	Ereván	Armenia
2013	Bangkok	Tailandia
2014	Port Harcourt	Nigeria